رسالة مفتوحة الى قاسم حداد

مع المكابدة لا يبقى سوى بياض الورق

يمنى العيد

( جريدة (السفير) بيروت/ لبنان –
الجمعة 16 يناير 1998 \ عدد7899

الصديق العزيز الشاعر قاسم حداد.
لا أدري لماذا بدل أن أكتب عنك أكتب إليك، أو لماذا أترك لغة النقد بضمائرها المنسوبة إلى الذائب !تب إليك بكلمات الصداقة المنسوبة ضمائرها إلى الذات، !ان كن! أعلم باني، في كلتا الحالتين، لا أستطيع أن أحرر الواحد من الآخر، فكلأهما في يصعب علي، في ما أكتب، أحيانا، أن أقف خال ج الاضمار، إضمار من يكتب عن، في من يكتب إلى.
ربما لأن كتابك الأخير (1) الذي وصلني مؤخرا، عبر البريد الجوي، من البحرين الى بيروت، هو من الشعر الذي نعاشره دائما ولا ننجز قراءته أبدا. وهو، في معاشرتنا له، يوقظ حزننا ويعيد إلينا ألفة وحدتنا، فنقع في الذاتي، وفي شيء من التماهي بين ما هو فينا نسعى، متوسلين الزمن، الى طمره، وبين ما يتوهج به نصك من دلالات تلامس بشعاعها الحاد جروحنا المدملة، وتضع برهافتها الفائقة المعاني الأكثر خفاء في الجسد، أمام ضوء الروع.
نحن الذين نهرب، أحيانا، من جراحنا التي تطول أعمارا من الهزائم، وجبالا من الانكسارات، وحبلا لا ينقطع من الدماء والدمور..

نسأل:
لتم كل هذا الشعر الذي تضعنا قراءته فيم الأماكن ا!فر قلقا، حيث تحمل الكتابة كل أشواقنا المطعونة بعجزنا، وحيث الحياة شهقة موت أ
أخاطبك مستبدلة بالنقد التعبير، ربما لأني انتهيت إلى ما يشبه القناعة بأن جمالية الشعر تتكون قيمها في قراءة تمتد عناصرها الذاتية وتشتبك بأكثر من زمن:

. هو زمن الذاكرة بما يعنيه من تاريخ وثقافة.
5 وهو زمن العيش بما يعنيه من واقع معيش نتحرك فيه، نصنعه ويصنعنا، وأحيانا نقع تحت و، ته.
. وهو زمن المتخيل الجمعي بما يعنيه من مخزون يختلط فيه المكبوت بالمعلن، والحلم بالحقيقة، والوهم بالواقع..
هذا الزمن المعقد هو الذي يبري مشاعرنا. يشعل حرارة المتعة في قراءتنا، ويشدنا الى دفء لا نقوى على الفكاك من أسره.. هذا الزمن هو الذي يغزل في الخفاء الكثير من تقويماتنا.

أترى كيف أني مشغولة بهم المعرفة والتفسير؟

د عني إذن أضيف احتمالا آخر لاختياري هذه المخاطبة الطافرة من ذاتي. دعني أزعم أنها رغبتي في أن نوسع للنقد الودود مساحة في صحافتنا، أو حيزا أراه يتراجع أمام مخاطبات نقدية قائمة، أكثر فأكثر، بردود الفعل الحقود، والرغبة، غير المضمرة أحيانا، في تحطيم كل ما ليس أنا.
هذا الاحتمال، أعود به إلى نصك، إلى الا(نحن،، فيه، نحن نضع صورنا التي نشترك في كلومها أمام مراياها، علها تغادر، كما تقول، صحاريها "االمحزومة بالملوك،)، وعلنا، كما آمل، نذهب مثلك "لترجمة الليل " الذي يلفنا جميعا بعتمته.

ها أنا أقرأك في "قبر قاسم "، فأقرأ رحلتك المستمرة في الشعر، في المكابدة التي ظ خذنا إليها، إلى فضائها الداخلي بعد أن ضاقت فسحة وجودنا المأمول على أرض واقعنا العربي.

أبسبب ضيق هذه الفسحة سميت كتابك هذا "قبر قاسم "، وأبرزت عنوانه بخط عريض، أسود، حاد في سواده، أم لأن زنزانتك التى خرجت منها بعد سنوات من السجن، بقيت تضيق عليك. وبقي الشعر هو المطرح الأوسع والوحيد؟

يلفتني أنك وضعت "قبر قاسم " بين عنوانين
دالين: ا لأول قبله، وهو " فهرس المكابدات "، والثاني بعده، وهو " جنة الأخطاء ". كأنك بما ترتب تشير إلى مسار.. أو الى سفر، الذات فيه نقطة ارتكاز، محور معنى، لا للفرد، بل لكينونة إنسان تتمثل في نطق الا(أنا)، حينا، وفي نطق ال (نحن )، حينا آخر. "أنا" هي قاسم، ربما مشترك، ويذهب أبعد منه، و"نحن " جسد، هو "ذبيحة الجسد"، يكابد، يعاني القتل المتصاعد، كما تقول، ويصير " مليك المجابهات،) و"سيد التجلي ". ومع المكابدة لا يبقى له سوى بياض الورق، بياض يحوله الى روح..

أما القبر فهو ليس سجن الروح، ولا مقام الجسد، بل هو ذاكرة بدأت تهبط أدراجها منذ زمن. هكذا أخبرتنا "الجواشن " (2)، التى دمجت فيها صوتك بصوت أمين صالح. وهو الآن، أعني القبر، وحدة كلية تتسلق سلالمها، عاليا، حتى سقوط الحجب، حتى الوقوف عند الحافة، حيث الحدود هباء، وحيث الكتابة نص لا ينتهي بالنوم.

في مكابداتك، أكثر من يأس قد يصفك به قارئك. فيها سفر أبعد من المرارة التي تلاحقنا، ومن الهزائم التي تطوق أعمارنا وتحرمنا من الحياة. وفيها بكاء أعمق من النحيب على ما آل إليه النضال، وعلى ما يعانيه (، شعب الجهات "، "توأم الحجر". إنها مكابدة الموت الذي لا خلاص منه إلا به. ينسج "قبر قاسم " فضاء المهزلة، فلقد وصل "طغيان الأسلاف حتى منتهى البحر". لم يبق من مساحة، لم يبق من فضاء، لم يبق إلا الشر. شعر يحفر في الأعماق، داخل القبر، داخل الذاكرة، داخل الذات.. ومن المكابدات يكون السفر الى "جنة الأخطاء " حيث تهذي الروح، ويطفر النحيب من الجسد، فالقتلة، كما تقول، وحدهم يمرحون، والخطأ الكبير، الفاحش، بدا " كأنه صواب شامل ". إذني: كيف يفضح الشعر المعنى؟ كيف يكون الدخول إلى جنة الخطأ الكبير، وكيف يرفع النقاب عما يرتسم على شاشة الحلم الكاذب؟ وكيف للشعر أن يغفر؟ وكيف يكون الذهاب إلى الحب هو، في الآن نفسه، ذهاب الى الحقيقة، فهرس المكابدات طويل، لكن الكتابة وحدها تتمرد على الهزيمة، وحدها الروح تظل نشيطة في هيكل يئن. ومن الكتب، كما تقول، يأتي الأطفال، تتقدم البراءة، يتقدم المعنى البكر، لكن لتذهب جميعا الى الكتب، وتجر خلفها مرارة المكابدة. ليس "قبر قاسم " قبرا، بل هو الذهاب، عميقا، في الهوة. وهو سفر شاعر تعصف به الرغبة في الحلم فيذهب إليه في الكتابة. ولأن الحلم مسكون بالحقيقة تتحول الكتابة الى معاناة البياض، ويبدو البياض أشبه "بالكفن المنتحب ". إن السفر في لهب الكلام. معه يرتعش الجسد وتبكي الروح. والسفر تجربة، لحظة حياة نارها الكتابة التي تنصهر في! ها العناصر. ويشكل التلاحم بين ال (أنا" والى، نحن "، بين المكان والزمن، بين الفضاء وعوالمه التي تعيش الحب والفقد. تكابد أحلام الدواخل، المكبوتات. ويسأل الشاعر: كيف أقول.. كأنك تسأل كيف أشون دواخلي على لغاتها ير تتنفس الواقع والتاريخ؟ أو كيف أهرب بفضاءاتي من أطر المعنى الواضح، الملعون، دون أن أخونه، أو كيف يمكن لضمير الجمع الذي يسكنني أن يدخلني في خطاياه فنرى، مذهولين، صورنا الملطخة " بالعناصر وريش الضحايا"؟ فنرى أننا، نحن الموغلين "في المذبحة، نتشبث بزهرة الليمون في جيوبنا"" ونحن، نقرأك، فنحار في هذه الدلالة التي يرفعها نصك إشارة فاضحة على بؤسنا وخذلاننا، فلا دم المرارة يأخذنا إليه، ولا موج البحر يغسلنا منها. نبقى مصلوبين، هكذا، أمام ذاكرة ليست، كما تقول، للنسيان. ذاكرة تستعيدها بأكثر من لغة:

هي لغة السرد الحلمي المجنح بالشعر.
هي لغة المتخيل الملحمي المثقل بأسطورة الملكية وزخارفها، وأوانيها، وعشقها.

وهي لغة النبوءات العائدة بحكاياتها الى يوسف وقميصه، !الى هذيان الروح في معراجاتها. تجلس في الاستعارة والمجاز، في المتخيل الجمعي، تجلس هناك بعيدا عنك، بعيدا فيك، لتقول عن الغائب الحاضر فيك: يفرك حريته ببلور الصحراء، فتستيقظ حواسه كلها. ترتفع إلى مقام من يعرف، تعلن: سيكون عليهم تنظيف التاريخ من الدم. "تهتف: الحب ليس في المغفرة. الحب جريمة الوقت ". ونس!ل: هل هذه هي الأخطاء التي تكابد. أمن هذه المكابدة تدخل القبر وتق!بع في أغوار الذاكرة، وأعماقي الوحدة؟ ثم تسافر إلى جنة الأخطاء، لتقول " شعرا يؤلفه الأصدقاء وينتحرون "أ ستهذي أرواحنا، وسنخاطب معك الأصدقاء الذين "بكروا في الذهاب ". فنحن أيضا "لدينا لهم جوقة من بقايا الحروب "، ولهم أيضا "عندنا جنة في العيون ". سنحدثهم، سوية، عما بقى لهم "من بلاد، ومن حانة يستعيد بها الساهرون مراراتهم في زجاج كئيب ويحتدمون ". سنخبرهم بأن: "لدينا لكم من تراث الضغائن مخطوطة حرة فكيف سنقرأ شعرا لكم وأنتم بعيدون عفا ادخرناه ل!يل من قهوة مرة ومن فلذات وأعداء لا يرحمون، لماذا تشكون أنا وحيدون من بعدكم، ونحن هنا في البراثن مستوحشون ونرفل في الوهم " ها هو نصنك يغزوني، يتسلل إلى مفرداتي ، ويغزل مع خيط ط مي ما أقول. وها نحن ننتهي إلى مشاعر الوحدة، !الى فتح عيوننا على وجودنا. لكن، ستبقى وحدك ترقم، بدلا منا، ومن أجلنا، "إرث الضغائن بالشعر". نحن الذين نرمم هذا الإرث بمشاعر الصمت، بالكلام الذي لا يأتي، بعينا المستقر بياضا على الورق. "نتلاطم في منتصف الحب والموت ". و"الأصدقاء الوحيدون هناك،). . نقرأك، فيفيض الحب الذي تطفح به قلوبنا ويبقى مغلولا فيها. يفيض، تعدونا ونحن نصغي إلى نصك. نلتقي فيه بذواتنا، نخاطبها ونحن نلتقي بك. ندخل جنة الأخطاء، نمارس سفرنا، نتسلق سلالم وحدتنا لنقف عند الحافة حيث الحدود هباء. نسهر ليالينا في الظلام! متأملين في ذعرنا في الهوة، باحثين عن الجسور المقطوعة، مرتجفين أمام دم الأصدقاء المراق. نراهم في مراياك. "يركضون على الجمر بأقدام مشتعلة". (\ أحضنهم ". أنحني، أبكي.. علني انهض في الكتابة. إنه الداخل. تتفجر جدران مضائه المصادر. نأتي بصحبة الشعر، في الشعر، بالشعر، إلى مكبوتاتنا العامة، ا لمشتركة، الجميلة.. نشرعها. يصير ا لكلام "نهد، في المجامر يوقظ الفولاذ"، ويعود "الجسد قلعة الروح ". الجسد. هو جسد الكتابة، هو الشعر، هو النص الذي لا يسقط في اليأس، كما لا يسقط في التفاؤل. يبتعد عنهما، عن وضوحهما، عن حدودهما الفاصلة، عن ثنائيتهما السهلة.. ليطلب لنا في نصك: ، ا أن نحب كما نشتهي أن نموت،).

بيروت 31/1997/1